"Sempre tive uma simpatia especial por suicidas

Acho que foram os livros que eu li quando era mais jovem, os filmes

Os meus heróis sempre se matavam no finalMas, apesar de toda essa simpatia, nunca tive coragem de me matar

Sei lá, acho que eu sou meio covarde"

Mais um palhaço estrelando uma peça de Dostoievsky

Entre altos e baixos, numa montanha sagrada de Jodorowsky

Refletindo nostalgia num espelho de Tarkovsky

Desejando que essa obra nunca tivesse passado de sinopse

À la Bukowski, me queimo em água, me afogo em chama

Na vila dos cães da cidade das sombras

Onde vivem os monstros, onde ninguém tem alma

Psicose, melancolia

Observando da janela do 13º Andar

O retorno do rei ao seu castelo de areia

Escrevendo poemas antes de pular

O ano em que meus pais saíram de férias

O primeiro ano do resto de nossas vidas

Nascer, crescer, sofrer, trabalhar, repetir

Círculos de sadismo

Sem um tostão, tal qual Tolstoi

A única certeza é que nada faz sentido

Cultivando desamores platônicos

Criando mitos

Mero símio

Transitando entre polegar opositor e dente canino

Substituindo A Arte Da Guerra pela Arte Do Pensamento Negativo

Números em cartas revelam o ínfimo

Rachaduras em paredes revelam o íntimo

Questionando Neruda, se a salvação da vida não seria a morte

Já que amor é abstrato como liberdade

E quanto mais penso, logo inexisto

Carta em descarte

O ano em que meus pais saíram de férias

O primeiro ano do resto de nossas vidas

A energia vital não precisa ser proporcional à fatalidade factual

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