Durante aquella última noche de campamento

Las nubes cubrían la luna y tapaban la luz

Había algo en el aireUn presentimiento de que no todo podía salir bien

Sería demasiado perfecto

El fuego, ya tenue, disparaba algunas chispas

Pero, por poco, no servía como fuente de calor

Al finalizar la ronda de cuentos

Los niños fueron levantándose lentamente del suelo

Y se dirigieron a sus carpas a descansar

Algunos querían seguir, pero el cansancio y las historias

Ya habían dejado somnolientos a la mayoría

Demian, por otro lado, estaba bien despierto y aún frente al fuego

En la soledad de la noche, había muy poco ruido

Algunos grillos lejanos, el viento y frente a él

Lo que restaba del fuego

Pasaban los minutos, y su mirada se mantenía ahí, inalterable

Luego de una ráfaga de viento que atentó contra los restos del fogón

El acompañamiento de Demian en esa noche fría, se volvió aparente

Su mirada continuaba congelada en las brasas

Cuando una gota de sangre comenzó a brotar de su nariz

Sin moverse demasiado

Y con una determinación no muy característica de él mismo

Demian, retiró lentamente una madera encendida del fogón

Y la sostuvo en su mano

Aguantando el dolor, y observando como la misma se quemaba lentamente

Sin importarle en absoluto

Se levantó de su lugar con dificultad

Esperó unos segundos

Y comenzó a caminar en línea recta

Hacia las carpas de sus compañeros